peines partagées. Michel ne voyait que le présent implacable, et sa tête bourdonnait, des cris, des chocs, dont la maison résonnait, comme si toutes les forces conjuguées de l’espace l’eussent assaillie.
Son ricanement éclata et il frappait le fût de son fusil, disant au milieu d’invectives ordurières :
— C’est du gros plomb pour gibier d’taille…
Sa femme était auprès de lui, un peu en arrière, et elle l’adjurait de se désarmer. Elle arrivait jusqu’à toucher la crosse qu’il maintenait du coude contre sa hanche. On n’entendait plus que ce commandement de l’extérieur :
— Oh ! hisse !… Oh ! hisse !…
Et des pieds, pour se retenir de glisser, se calaient aux cailloux.
— Hardi, donc ! fit Loriot-Moquin.
Alors, la porte craqua. Dans le même temps, Michel fit feu. La charge, déviée du but, cribla l’horloge. Les plombs atteignant le pendule de cuivre, il tinta faux ; puis un silence terrible filtra dans la pièce où la poudre sentait.
— Raté ! constata Michel, douloureusement.
