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LE SOIR.
LA CITÉ MORTE
à georges lorin
Sous la tranquillité d’un ciel platement bleu
Où l’air dort, sans chaleur et sans force vitale,
Une ville déserte, aux murs pâlis, s’étale,
Triste comme la Mort et grande comme Dieu.
Sans ruines, debout sur la terre très plane,
Elle dresse les blocs carrés de ses maisons,
Et, sinistre, envahit au loin les horizons
Sur qui la froide horreur des solitudes plane.
