souffrance, à l’idée que l’absent pourrait être là, entre eux, spectateur semblable à un juge, et victime plus terrible qu’un bourreau.
Mais ce soir ? Et demain !
Georges savait bien que tout finirait là, et Jeanne aurait rougi, à cette heure, de concevoir que tout pût n’être pas fini. Ses projets, ses plans, ses vengeances, combien cela était loin d’elle ! Son âme s’était subitement rajeunie, comme d’une virginité. En touchant le mal, elle s’était prise à aimer le bien. L’adultère l’épouvantait par tant de suavité et tant de grandeur. Son désœuvrement avait conçu un roman plus banal dans sa dépravation, fait d’intrigues sans passion, et de fautes sans remords, moins de paradis et moins d’enfer. Elle n’avait cherché que le charme du danger, et trouvait l’angoisse du crime. En elle frémissait déjà un besoin d’épanchement et de caresses repentantes ; en elle une affection, plus profonde qu’elle n’aurait cru, se développait pour l’homme qui lui avait donné son nom et son amour, qui avait entouré de tendresses sa pauvre existence orpheline, et qui, sur l’épouse et l’ami, avait rassemblé tout l’immense attachement de sa nature dévouée jusqu’à la religion, mystique, vibrante, oublieuse pour eux seuls des mille cultes de la terre !
Et tous deux songeaient ces choses en même temps, et le savaient.
À ce moment, ils se virent en face.
— N’est-ce pas, dit Georges, qu’il faut que je parte, et que vous le voulez bien ?
