Rêver ainsi, vivre d’illusions, se laisser bercer par la chanson ancienne, la pensant nouvelle, croire au bonheur une minute, une seule minute, et lorsque le songe est fini, voir encore dans le lointain, les derniers rayons qui meurent dans un long et douloureux engloutissement !
Idéaliste, me disais-je, pauvre idéaliste, montée là-bas, et si vite revenue ! Qu’importe, si pendant ces instants j’ai vécu des ivresses si idéales et si pures qu’il m’en reste dans l’âme des rayons d’or !
Puis, n’avais-je pas senti, dans mes cheveux, un murmure caressant : Es-tu contente, ma petite ? Merci, père, d’avoir été le génie des bois, alors que ta fille cherchait ton souvenir là-bas ; elle t’a bien compris, puisque tu lui as jeté de ta main chère ses meilleures joies…
