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s’arrêter : Paris, Versailles, Marly, Saint-Cloud. Puis tout fut noir comme dans les beaux théâtres où l’on change le décor sans baisser le rideau, et, avec le bruit des grandes eaux, sous la pression de la nuit la plus comble, tous les jets des pièces finales, fontaines parties des points les plus pétrifiés de Paris, du plâtre de Montmartre, du pavé du Pont-Neuf, du marbre du Père-Lachaise, jaillirent. Tant d’éclairs luxueux, tant d’éclairs artificiels remuaient imperceptiblement en moi, mais du moins remuaient, tout ce qu’y réveillait un seul vrai éclair d’orage à Bellac, ces désirs, ce minimum de désirs, Sarignon chéri, d’une vingtième mort, d’un troisième sexe, d’une millième vie. Avec le vieil explorateur dans notre dos qui tressait à la dérobée les cheveux de Ceorelle comme les lutins le font aux crinières des pouliches ; avec Simon et Anne qui me souriaient, tantôt rouges, ou verts, ou bleus, comme des états différents de l’amitié ; entre Marie Belliard, qu’on disait un peu menteuse, qui me murmurait : « Je vous déteste », qui embaumait « Un jour d’autrefois », parfum sur elle prometteur, et le petit duc qui cette fois me donnait avec une seule vraie larme dans un seul œil tous ces avis pratiques qu’on donne aux rois qui prennent le pouvoir, que la beauté seule est belle, le vrai seul est vrai ;