bouillait. Elle était grasse. L’enfant, je l’ai cloué au mur, avec mon couteau…
On est accouru. On m’a délivrée. Une syncope m’a prise.
Le lendemain, encore tremblante, j’ai fait mon rapport au chirurgien. Le malade était assis dans sa couchette, tout blanc, avec ses yeux de fille et ses mains douces. Le gros homme jeta les yeux sur lui, puis sur moi, sournoisement, reniflant du mufle.
— Un maufais rêfe… Télire…
Il se toucha le front :
— Trop sensiple, nerfeux.
Mais aussitôt, on dispersait notre ambulance. Les infirmières allemandes étaient arrivées.
XIII
Au début, Jean m’écrivait. Je pouvais suivre un peu de sa pensée, ou du moins savoir qu’hier, puis trois jours, puis huit, puis quinze jours avant, il pensait de cette façon. Maintenant, je ne reçois plus rien. Les hommes, les lettres ne passent plus la frontière. La prison s’est barricadée, verrouillée. La Belgique suffoque entre ses géôliers. Jean m’épargne les affreuses petites cartes postales transcrites par un neutre obligeant, qu’une fois
