comme je le fus, autrefois, devant Horace Vernet :
Voilà longtemps déjà. C’était près de l’École : je voyais venir à moi, sec, astiqué, cambré, ce petit vieux gaillard, qu’il convient de ne point rapprocher de Delacroix, par exemple, mais qui n’en déroulait pas moins les Smala, du bout de la brosse, avec une certaine désinvolture.
Il fumait un énorme cigare, et j’avais aux doigts les premières cigarettes.
— Si je lui demandais du feu ? pensai-je.
On a de ces audaces ravies, dans l’enfance. Horace Vernet s’y prêta fort bien, souriant. Mais moi, perdant la tête, rouge au delà des oreilles, je laissai choir ma cigarette, la ramassai, de plus en plus confus ; puis, prenant le cigare qui me parut éteint, songeant peut-être, dans mon délire, à le raviver, je l’approchai de mes lèvres, avec un trouble
