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Pleure le paradis fermé, dont tu fus l’hôte.
Le sphinx garde le seuil de l’Éden déserté.
Comment reviendrais-tu ? Châtié par ta faute,
Tu ne crois plus toi-même en ta divinité.

Vois ! ta chute a brisé ton divin diadème !
Retourne dans la Nuit. Et moi, pontife en pleurs
Qui puis faire des dieux mais non l’être moi-même,
Par ce beau soir mourant, plein d’oiseaux et de fleurs.

Courbant ma tête, hélas ! désespérée et vieille,
Sur les cadavres de mes songes trépassés,
— Du fond de la vallée adorable et vermeille
Jusqu’au temple éternel où veillent mes pensers.

J’entends venir à moi, comme un grand vent qui gronde,
Les râles, les sanglots, les blasphèmes d’horreur
Et les longs cris de mort du misérable monde
À qui j’avais rêvé de donner un Sauveur !