Cette page n’a pas encore été corrigée
de biskra à touggourt
Pourtant, au loin, infiniment distants, quelques feux, trois ou quatre, — campement de nomades, haltes de caravanes.
Pas un nuage dans l’azur. Bientôt va poindre l’aube. C’est, violette et triste à l’Orient, comme une meurtrissure de la nuit.
Nous croisons une caravane. La lune, presque au zénith, ne fait à chacun des chameaux qu’une discrète ombre courte, — Il fait froid. Athman, à la manière des Arabes, pour dormir, enfonce son énorme turban dans les trois capuchons de ses burnous, se tasse, s’arrondit, devient citrouille comme l’empereur Claude.
La plaine — que le sel argente — sous la lune reluit faiblement. Magnésie ou soude, je ne sais, le
92
