de leurs amours, car José Carrot n’avait pas la langue assez sale pour aller inventer quoi que ce soit contre les jeunes amoureux.
Déjà on parlait de mariage, et George, croyant faire plaisir à Mélas lui avoua que l’hiver ne se passerait peut être pas sans qu’Alexandrine n’unisse sa main à la sienne. Ce fut le coup décisif. Mélas se troubla tellement que George lui en demanda la cause. Un prétexte futile lui réussit à sortir de ce mauvais pas, car toujours il avait un masque avec son compagnon d’enfance et de collège. Néanmoins il sut comprimer sa passion fatale ; mais pas assez pour que l’œil clairvoyant de la mère ne comprit le ravage que le démon de la jalousie avait fait dans le cœur de son enfant. Pauvre mère ! elle pria plus longtemps le soir ; ses larmes furent plus abondantes. Nouvelle Monique, elle espérait faire de son Mélas un nouvel Augustin par la conversion.
Dix heures sont sonnées depuis longtemps. Le ciel n’a pas une étoile qui réjouisse la vue, et la lune ne se montrera que sur le matin, entre les interstices des nuages. Les bois sont réveillés par la répercussion des sourds grondements de la mer en courroux, battue comme elle l’a été pendant deux jours de vent sud ouest. On entend parfois, de loin en loin, le cri des oiseaux de nuit sous le couvert, et ce cri lugubre et déchirant fait frissonner les passants qui croient aux lutins et aux loups-garous, par cette nuit noire d’encre.
À cette heure du soir, derrière chez le Notaire Boildieu, dans l’étendue du bois qui part du pied de la montagne, un jeune homme est assis au pied d’un arbre ; les coudes sur les genoux et la tête dans ses deux larges mains ; il pense. On dirait un peau-rouge invoquant les mânes de ses aïeux
