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— Je le sais, maman.

— Tu ne vas pas voir ton ami ?

— Peut-être. Et il remonta dans sa mansarde.

Pauvre enfant ! soupira la mère, comme il a changé depuis longtemps. L’instruction l’aurait-il perdu à ce point d’en faire un sans cœur, un hypocrite ? Et la pauvre mère pleurait, en filant au coin de la fenêtre. Ce n’est plus le même ; le jour il s’enferme et ose à peine nous parler ; la nuit, il erre au dehors ; Plume d’aigle lui sourit sur son passage ; on dirait deux amis. Prie t-il le bon Dieu au moins ? Il ne va pas à la messe, le dimanche, que pour s’y mettre la tête dans les deux mains, quand il ne fixe pas Alexandrine, et passe ainsi le reste des offices.

Ainsi se parlait tout bas la pauvre mère.

Dans sa chambre, Mélas avait un combat à soutenir.

Mon ami, lui à qui j’ai juré fidélité, se disait-il, me voila à le renier, à le maudire, à nourrir contre lui des projets sinistres ! Ô Dieu ! où en suis-je donc rendu ? J’ai donc bien dégradé dans l’échelle de la droite voix ? Pourtant, malgré cette maudite passion qui me grise au point qu’elle me rend inconscient de mes actes, il me semble que le cœur me saigne en comparant les tourments de ma vie présente aux saintes joies de la liberté et des beaux jours d’autrefois. Il y a donc deux hommes en moi ? Dieu m’est témoin que la vue d’un beau ciel étoilé, quand j’erre au sein des bois, glace sur mes lèvres pâles et agitées le blasphème que sa froideur m’arrache. Je sens qu’à ces heures de prostration morale, que je suis sans intelligence, n’ayant pour tout partage ici bas que la douleur accompagnée d’une déception continuelle qui m’a amené graduellement à l’état