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A spice convexo nutantem pondere mundum,
Terrasque tractusque maris cœlumque profundum ;
A spice, venturo lœtantur ut omnia sœclo.
On disait la race morte…
Mais à tout le jour du ciel
La maison ouvre sa porte,
La ruche est pleine de miel.
L’Été roule des montagnes
Avec les torrents gonflés,
On entend dans les campagnes
Ruisseler l’âme des blés.
Pour la future bataille,
Ô pain des forts, tu mûris.
C’est l’avenir qui travaille
Dans le peuple des épis.
