— Chantez-nous la science, nos découvertes, le patriotisme.
Et il admirait Casimir Delavigne.
Mme Bordin vanta le marquis de Foudras. Le notaire reprit :
— Mais la langue, y pensez-vous ?
— La langue ? comment ?
— On vous parle du style ! cria Pécuchet. Trouvez-vous ses ouvrages bien écrits ?
— Sans doute, fort intéressants !
Il leva les épaules, et elle rougit sous l’impertinence.
Plusieurs fois, Mme Bordin avait tâché de revenir à son affaire. Il était trop tard pour la conclure. Elle sortit au bras de Marescot.
Le comte distribua ses pamphlets, en recommandant de les propager.
Vaucorbeil allait partir, quand Pécuchet l’arrêta.
— Vous m’oubliez, docteur.
Sa mine jaune était lamentable, avec ses moustaches et ses cheveux noirs qui pendaient sous un foulard mal attaché.
— Purgez-vous, dit le médecin.
Et lui donnant deux petites claques comme à un enfant :
— Trop de nerfs, trop artiste !
Cette familiarité lui fit plaisir. Elle le rassurait, et dès qu’ils furent seuls :
— Tu crois que ce n’est pas sérieux ?
— Non ! bien sûr !
Ils résumèrent ce qu’ils venaient d’entendre. La moralité de l’art se renferme, pour chacun, dans le côté qui flatte ses intérêts. On n’aime pas la littérature.
