Il s’agenouilla.
— Finissez donc !
Oh ! laisse-moi dormir et rêver sur ton sein,
Doña Sol, ma beauté, mon amour !
— Ici on entend les cloches, un montagnard les dérange.
— Heureusement ! car sans cela… !
Et Mme Bordin sourit, au lieu de terminer sa phrase. Le jour baissait. Elle se leva.
Il avait plu tout à l’heure, et le chemin par la hêtrée n’étant pas facile, mieux valait s’en retourner par les champs. Bouvard l’accompagna dans le jardin, pour lui ouvrir la porte.
D’abord ils marchèrent le long des quenouilles, sans parler. Il était encore ému de sa déclamation, et elle éprouvait au fond de l’âme comme une surprise, un charme qui venait de la littérature. L’art, en de certaines occasions, ébranle les esprits médiocres, et des mondes peuvent être révélés par ses interprètes les plus lourds.
Le soleil avait reparu, faisait luire les feuilles, jetait des taches lumineuses dans les fourrés, çà et là. Trois moineaux avec de petits cris sautillaient sur le tronc d’un vieux tilleul abattu. Une épine en fleurs étalait sa gerbe rose, des lilas alourdis se penchaient.
— Ah ! cela fait bien ! dit Bouvard, en humant l’air à pleins poumons.
— Aussi, vous vous donnez un mal !
— Ce n’est pas que j’aie du talent, mais pour du feu, j’en possède.
— On voit…, reprit-elle et mettant un espace
