Barillon, lui sautant à la gorge et le faisant descendre en scène. — Tu oses te plaindre !
Jambart. — Qu’est-ce qui vous prend ?
Madame Jambart, entrant en peignoir, un peu décoiffée et les vêtements en désordre. — Vous devenez fou ?
Barillon. — Ce qui me prend ? Lisez cet acte !… ce n’est pas mon mariage qu’on a cassé, c’est le vôtre !
Jambart et Madame Jambart. — Hein ?
Mme Jambart tombe assise sur le fauteuil de droite, se cachant la figure dans son mouchoir.
Barillon. — Ce n’est pas vous, le mari ! C’est moi !
Jambart, déposant sa vareuse sur le dossier du fauteuil de gauche. — Vous ? Mais alors…
Barillon, brusquement à Jambart. — Emile !… Je vous en prie, soyez franc ! Je ne vous ne voudrai pas ! Avez-vous ouvert… avant ?
Jambart. — Vous dites ?
Barillon. — Oui, enfin, suis-je à plaindre ?
Jambart, le dos tourné au public ; tendant sa main droite à Barillon, et avec effort. — Ah ! mon pauvre ami !
