Est-ce moi peut-être qu’elle aime,
Qu’elle aime jusqu’à en mourir ?
Grotesque et déchirant martyre,
Ne savoir quelle est sa pensée,
Quel délire cornu la mène :
Oh Dieu, le sait-elle elle-même ?
Elle est femme, hélas ! c’est assez !
Un beau squelette obligeamment s’est avancé :
— Quand ta belle t’est cruelle
Et que tu souffre à mourir,
Va-t’en vite tu sais où :
Tu en auras d’aussi belles,
Qui te guériront du coup !
Bubu de Montparnasse à coups de talon broie
Le corps martyr de Fantine, fille de joie :
— Dix ans de bagne, dix ans de bagne,
Ou bien la vie, ou l’échafaud,
Mais faudra que tu m’accompagnes :
C’est ta chair que j’ai dans la peau !
Valmont à Madame de Tourvel suppliante,
Qui dit : — Je ne suis pas méchante, épargnez-moi ?
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