— Oui, maîtresse fut si contente ! Il y avait une robe surtout…
— La robe grise avec des volants de dentelle noire ?
Phatmi le regarda bouche béante.
— Vous aviez remarqué cela, maître ! dit-elle : vous !
— Mme la marquise sortit, ce jour-là, reprit M. de Sampierre presque timidement : elle sortit de bonne heure ?
— C’est vrai : de bonne heure… pour montrer sa robe.
— À qui ? interrompit le marquis.
Phatmi se prit à rire.
Elle ouvrait la bouche pour répondre, mais M. de Sampierre ne lui en laissa pas le temps. Un peu de rouge vint à son front. Il baissa les yeux et fit un geste qui était l’ordre de s’éloigner.
On eût dit qu’il avait honte.
Quand Phatmi regagna sa chaise, sa tête travaillait. Elle compta tout à coup sur ses doigts et pâlit.
— 26 août ! pensa-t-elle : 23 mai ! Juste le temps ! Les fous ont de ces idées-là !… Attention ! J’appartiens à Paléologue puisque je n’ai jamais mangé d’autre pain que le sien. Celle-ci est la dernière Paléologue et je l’ai vue toute petite.
Son regard glissa vers le marquis, ses sourcils étaient froncés.
Elle cessa un instant d’écouter la voix de son appétit.
Le temps passait, six heures sonnèrent. Rien ne trou-
