Le souffle magique qui redescend parfois les pentes du passé semblait avoir touché son front : le vent de la jeunesse amoureuse et heureuse.
— Ce portrait, dit-il, me fut dérobé il y a bien longtemps…
— À vous ! s’écria M. Chanut tombant de son haut. Vous connaissez cette femme ! Est-ce possible !
— Pour le ravoir, continua Blunt, dont la voix était bien changée, je donnerais la moitié de ce que je possède.
M. Chanut retint la question qui pendait à ses lèvres et répondit :
— Il est à vous. Je n’en avais besoin que pour vous.
Laurent de Tréglave effleura la miniature d’un long et religieux baiser.
— Vincent, dit-il, vous n’aurez plus à me reprocher mes réticences. Je ne me suis confié à personne, pas même à Édouard, mon cher enfant, parce que, au milieu des menaces qui l’entourent, j’ai voulu lui laisser la sauvegarde de son ignorance. C’était, d’ailleurs, la volonté de mon frère : Jean lui avait donné notre propre nom comme un masque et une protection. Et qui donc pourrait dire que ces précautions étaient exagérées ? Que ne pouvait-on craindre pour ce malheureux petit être qui avait respiré la vie à travers le trou d’une blessure mortelle ?
— C’était donc bien vrai cette histoire-là ! murmura M. Chanut. L’enquête laissait les choses dans le doute… un peu.
