L’aubergiste et Blaise s’assirent.
— Quand je dis que vous êtes pour moi une vieille connaissance, reprit Robert, c’est que j’ai entendu parler bien souvent de vous.
— Eh ! eh !… fit le bonhomme.
— Le père Géraud, parbleu !… maître du Mouton couronné !
— Tout ça est sur mon enseigne, grommela l’aubergiste.
Blaise, qui n’avait rien à faire, sinon à juger les coups, se détourna pour cacher un sourire.
L’Américain fit comme s’il n’avait pas entendu.
— La meilleure auberge de Redon ! poursuivit-il, et le plus franc compère de tout le département d’Ille-et-Vilaine !
L’aubergiste eut un demi-sourire ; le compliment le flattait au vif ; mais sa vieille prudence lui conseillait la retenue.
— Et ce n’est pas tout près d’ici qu’on me disait cela, père Géraud ! reprit encore Robert. Ce n’est ni à Vannes, ni à Nantes, ni même Rennes.
— À Saint-Brieuc peut-être ?… murmura le bonhomme.
— Non pas !… c’est plus loin encore… Père Géraud, vous êtes connu jusqu’à Paris !
