de jeunes garçons, pour faire et dire comme Roger de Launoy.
Et tandis que toutes ces paroles se croisaient émues, c’était miracle de voir l’immobilité morne du maître de Penhoël et de Madame.
Robert répondait à peu de chose près comme il l’avait fait au père Géraud dans la salle du Mouton couronné.
— Il fera jour demain, ajouta-t-il, et je vous donnerai tous les détails… Seulement, peut-être y avait-il dans les lettres perdues des choses que je ne pourrai pas vous dire.
— Ces lettres étaient pour moi ?… demanda Penhoël.
— Il y en avait une pour vous, répliqua Robert.
— Et pour moi ?… demanda timidement l’oncle Jean.
— Une aussi.
— Et encore ?… dit Penhoël.
Robert sembla hésiter. Le souffle de Madame s’arrêta dans sa poitrine, jusqu’au moment où le jeune M. de Blois répondit enfin :
— Il n’y avait que cela.
Un peu de sang revint alors aux joues pâles de Marthe de Penhoël. Sa paupière trembla, et, sous ses longs cils abaissés, on eût pu voir briller une larme.
