Hier, une femme assassinée près du Temple… la Louvet, une agioteuse…
— Ce matin, un commis du trésor de la guerre, le sieur Sandrier, retiré de la Seine au pont Notre-Dame…
— Pour avoir parlé trop haut de cet Écossais maudit…, prononça tout bas M. de Barbanchois.
— Chut !… fit M. de la Hunaudaye, c’est le onzième depuis huit jours !…
— Oriol !… Oriol à la rescousse ! crièrent en ce moment les joueurs.
Le gros petit traitant parut à l’entrée de la tente. Il avait le masque et son costume d’une richesse grotesque qui lui avait fait dans le bal un haut succès de rire.
— C’est étonnant, dit-il, tout le monde me reconnaît !
— Il n’y a pas deux Oriol ! s’écria Navailles.
— Ces dames trouvent que c’est assez d’un ! fit Nocé.
— Jaloux ! s’écria-t-on de toutes parts en riant.
Oriol demanda :
— Messieurs, n’avez-vous point vu Nivelle ?
— Dire que ce pauvre ami, déclama Gironne, sollicite en vain, depuis huit mois, la place de financier bafoué et dévoué auprès de notre chère Nivelle !
