Elle resta un instant ainsi, la figure couverte de ses mains, puis un sanglot souleva sa poitrine.
— Ma fille ! ma fille ! dit-elle d’un accent déchirant ; — sainte Vierge, je souhaite qu’elle soit morte… Au moins, près de vous, je la retrouverai.
Les accès violents étaient rares chez cette nature éteinte. Quand ils venaient, la pauvre femme restait longtemps brisée. Elle fut quelques minutes avant de pouvoir modérer ses sanglots.
Quand elle recouvra la voix, ce fut pour dire :
— La mort, mon Sauveur, donnez-moi la mort.
Puis, regardant le crucifix sur son autel :
— Seigneur Dieu ! n’ai-je pas assez souffert !… Combien de temps durera encore ce martyre ?…
Elle étendit les bras et de toute l’aspiration de son âme torturée :
— La mort ! Seigneur Jésus ! répéta-t-elle ; Christ saint, par vos plaies et par votre passion sur la croix… Vierge mère, par vos larmes !… La mort ! la mort ! la mort !
Ses bras lui tombèrent : ses paupières se fer-
