qu’elle fit l’admiration de M. Godd qui, comme policier, avait été un tortionnaire — de la langue, s’entend — mais qui, peut-être, aurait pu surpasser les plus habiles questionnaires du siècle de Marie de Médicis. Oui, M. Godd admira…
Ensuite, disposés avec art sur le parquet de la Chambre du Sang, les trois agents virent des chevalets, des roues, des machines à écartèlement, des grilles à réchaud, des fours, des gibets de toutes formes, des potences de toutes espèces, des guillotines, des fournaises en pleine activité qui répandaient une chaleur torride, des fourneaux ardents, des bouilloires dans lesquelles chauffaient des huiles, des goudrons, des poix, des graisses. Et ils virent encore une foule de machines, toutes non moins redoutables et non moins horribles, dont ils ne pouvaient dire le nom et dont ils ne pouvaient comprendre le mécanisme ou deviner la torture que ces machines exécutaient.
Mais tout cela n’était encore rien… Oh ! rien du tout ! Du moins c’est ce que pensa M. Quik, lorsque son re-
