Quand les canons lointains de l’orage, les glaives
De l’éclair, et le vent
Ruineront le spectre obstiné, notre rêve
Le refera vivant.
Voici le doux hameau qui revient de la guerre
Dans la Flandre assoupie,
Et la lune rassemble à sa lanterne claire
Les moutons de charpie.
Les vieux moulins, jadis prisonniers des collines,
Avec leurs bras perclus,
Ont le grave retour des barques pèlerines
Qu’ils ne jalousent plus.
La veuve en noir regarde en la mélancolie
Illusoire des brumes
Rentrer le beau soldat en capote pâlie
Dans sa maison posthume.
Pour qu’au front du mourant ne soit pas refusé
Le signe d’oraison,
L’Église de campagne où il fut baptisé
Accourt à l’horizon.
