Myosotis et marguerites,
Fleurs aux yeux bleus de pleurs lavés.
Belles sans doute, sont proscrites
Des fanges noires des pavés.
Plus que le site ombreux où joue
L’enfant Avril sentimental,
Ô Lutèce, elle aime ta boue,
Ton gris paysage natal,
Le lacis des ruelles gueuses
Où poussent comme champignons
Aux grises façades fongueuses
Encorbellements et pignons.
Elle sait tapis franc et bouge
Que la gent truandière élit.
Si donc vous emmenez la gouge,
Ne vous enquérez point d’un lit.
La Ribaude sait mainte auberge
Où, loin des archers indiscrets,
L’on fait fête au clerc qu’on héberge,
Pour le mieux détrousser après.
Si de bonne grâce il ne cède
Son épargne en criant : quartier !
La bonne hôtesse appelle à l’aide
Ceux qui font l’amoureux métier :
