Elle s’était relevée, elle déclara dans une révolte nouvelle :
— Jamais je ne signerai cela, j’aime mieux mourir.
— Vous ne mourrez pas, madame. Seulement, je vous préviens que je vais envoyer chercher le commissaire de police.
Alors, il y eut une scène affreuse. Elle l’injuriait, elle bégayait que c’était lâche à des hommes de torturer ainsi une femme. Sa beauté de Junon, son grand corps majestueux se fondait dans une fureur de poissarde. Puis, elle voulut essayer de l’attendrissement, elle les suppliait au nom de leurs mères, elle parlait de se traîner à leurs pieds. Et, comme ils restaient froids, bronzés par l’habitude, elle s’assit tout d’un coup, écrivit d’une main tremblante. La plume crachait ; les mots : J’ai volé, appuyés rageusement, faillirent crever le papier mine, tandis qu’elle répétait, la voix étranglée :
— Voilà, monsieur, voilà monsieur… Je cède à la force…
Bourdoncle prit le papier, le plia soigneusement, l’enferma devant elle dans un tiroir, en disant :
— Vous voyez qu’il est en compagnie, car ces dames, après avoir parlé de mourir plutôt que de les signer, négligent généralement de venir reprendre leurs billets doux… Enfin, je le tiens à votre disposition. Vous jugerez s’il vaut deux mille francs.
Elle achevait de rattacher sa robe, elle retrouvait toute son arrogance, maintenant qu’elle avait payé.
— Je puis sortir ? demanda-t-elle d’un ton bref.
Déjà Bourdoncle s’occupait d’autre chose. Sur le rapport de Jouve, il décidait le renvoi de Deloche : ce vendeur était stupide, il se laissait continuellement voler, jamais il n’aurait d’autorité sur les clientes. Madame de Boves répéta sa question, et comme ils la congédiaient d’un signe affirmatif, elle les enveloppa tous deux d’un regard
