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l’illustre P. J., comme on l’appelle. « — Revenez dans une semaine », ne cessait-il de répéter. Je discutai, je suppliai… il me ferma la porte au nez.

— En sorte que vous n’avez pas pu voir Madden, et Thorn ne vous fournit pas d’autre explication, dit lentement Bob Eden.

— Aucune. Je repris le chemin de la ville. Non loin du ranch, mes phares éclairèrent de nouveau le vieux prospecteur. Mais lorsque j’atteignis l’endroit où je croyais pouvoir lui parler, il avait disparu. Sans m’attarder à des recherches, j’appuyai sur l’accélérateur. Mon amour pour le désert décroît une fois la nuit venue…

Bob Eden frotta une allumette.

— Monsieur Holley, il faut absolument que je me rende ce soir au ranch de Madden, je vous serais très obligé de m’indiquer un garage.

— Je n’en ferai rien, répliqua Holley. Entre autres reliques je possède un vieux tacot qui répond au nom de Horace Greeley et je vais vous conduire moi-même chez M. Madden.

— Oh ! non, je ne consentirai point à vous déranger de votre travail.

— Mon travail ! Vous voulez rire ! J’ai toutes les peines du monde à trouver de quoi remplir mes journées, et à peine arrivez-vous ici que vous me taquinez…

— Excusez-moi… Tiens, j’y pense, j’ai vu votre pancarte sur la porte…

Holley haussa les épaules.

— Sans doute quelque cynique farceur…