— Oui, l’homme est une sale bête, soupira Magoula.
— Ah ! mais… c’est notre tête qu’on se paie ici, s’exclama le roi Cauda. Allons, mes féaux, noyons ces mécréants dans le champagne, et vivent les poteaux !
Les coupes se remplirent, mais l’ivresse qu’on y cherchait, l’ivresse immonde, ne venait pas ; le curé avait rivé un clou dans la conscience de chacun.
Seule, la baronne de K… n’avait rien entendu ; elle était soûle comme une grive.
La comtesse Julie avait dit à l’Italienne :
— Ça ne te fait rien que je garde Poireau ?
— Au contraire ; j’ai un cas de conscience à soumettre à Moncupette ; c’est pour le mieux.
Quatre heures sonnèrent : chacun se rempluma.
Toute la morale du curé de Turpenay n’avait servi qu’à convertir une truanderie en collage. Ce n’était pas grand’chose, mais c’était encore plus que ne font les prédicateurs de la Madeleine pendant tout un carême.
