— Non, mon loulou, tu es mon chéri, toi. Va ! je t’aime bien.
— Alors, nous allons nous en donner, hein ! ma petite Vénus ? Tiens, dans ce petit berceau, c’est champêtre en diable, nous y serons comme dans un nid.
— Non, pas maintenant, mon petit Vulcain, il y a trop de monde.
— Qu’est-ce que cela peut nous faire ; ne sommes-nous pas au-dessus des préjugés ?
— Oui, mais il y a préjugé et préjugé, la pudeur d’une femme n’est pas celle des hommes.
— Des colles, tout cela ; la pudeur des dieux est de ne pas en avoir. Tu es déesse de la figure aux fesses ; donc, allons-y gaiement.
— Non, plus tard.
— Il est minuit moins le quart… Qu’appelles-tu plus tard ?
— Demain, si tu veux. D’ailleurs, je sens que ça me vient… Tu sais quoi, chéri ?… Il faut attendre.
— Ah ! tu me la fais encore à l’anglaise comme la dernière fois. Sacrebleu ! ça ne se passera pas comme cela. Je veux bien être cocu, mais dindon, non.
— Je t’assure… Par respect pour ma divinité, je t’implore… Demain, demain, quand tous ces gens-là seront partis.
