accrochée à la caisse des fonds secrets. Nous nous
retrouverons le soir à Montmartre et nous boirons
à la santé de la France, à plat ventre, avec les
monacos de la cagnotte métallique, gorgée des
imbécillités nationales.
— Cré Dieu ! Quel orateur tu me fais ! Tu es donc de l’opposition ?
— Je suis j’m’enfoutiste ; car j’en ai trop vu et je sais. Mais par moments le mépris et le dégoût me remontent à la gorge. D’ailleurs, il n’y a pas de choix à faire, les foules sont aussi méprisables que les coquins qui les exploitent. Plus rien dans le ventre que des tripes.
— Tu deviens lugubre.
— C’est toujours comme cela, lorsque je suis gai… Tu n’as rien de mieux à nous verser ?
— Attends la bouteille du curé ; un aïeul qui fait honneur au nom de Cordace.
— Voyons cette vénérable relique.
Le notaire sonna.
Il avait dû donner ses instructions.
Au même moment la bonne entra portant, comme le saint-sacrement, dans un panier à bourgogne, et flanquée du clerc et de l’expéditeur, une bougie allumée à la main, une bouteille poussiéreuse, de Romanée-Conti 1821, pansue comme un moine de Turpenay.
Portas, allumé, embrassa la servante sur les deux
