— L’hôtellerie est donc bien loin ?
— À l’autre bout de la ville.
— Allons ! dit milady.
Et elle monta résolument dans la voiture.
L’officier veilla à ce que les paquets fussent solidement attachés derrière la caisse, et, cette opération terminée, prit sa place près de milady et referma la portière.
Aussitôt, sans qu’aucun ordre fût donné et sans qu’on eût besoin de lui indiquer sa destination, le cocher partit au galop et s’enfonça dans les rues de la ville.
Une réception si étrange devait être pour milady une ample matière à réflexion : aussi voyant que le jeune officier ne paraissait nullement disposé à lier conversation, elle s’accouda dans un angle de la voiture et passa les unes après les autres en revue toutes les suppositions qui se présentaient à son esprit.
Cependant au bout d’un quart d’heure, étonnée de la longueur du chemin, elle se pencha vers la portière pour voir où on la conduisait. On n’apercevait plus de maisons : des arbres apparaissaient dans les ténèbres comme de grands fantômes noirs courant les uns après les autres.
Milady frissonna.
— Mais nous ne sommes plus dans la ville, monsieur, dit-elle.
Le jeune officier garda le silence.
— Je n’irai pas plus loin, si vous ne me dites pas où vous me conduisez, je vous en préviens, monsieur.
Cette menace n’obtint aucune réponse.
— Ah ! c’est trop fort ! s’écria milady. Au secours ! au secours !
Pas une voix ne répondit à la sienne ; la voiture continua de rouler avec rapidité. L’officier semblait une statue.
Milady regarda l’officier avec une de ces expressions terribles, particulières à son visage et qui manquaient si rarement leur effet ; la colère faisait étinceler ses yeux dans l’ombre.
Le jeune homme resta impassible.
Milady voulut ouvrir la portière et se précipiter.
— Prenez garde, madame, dit froidement le jeune homme, vous vous tuerez en sautant.
Milady se rassit écumante ; l’officier se pencha, la regarda à son tour, parut surpris de voir cette figure, si belle naguère, bouleversée par la rage et devenue presque hideuse. L’astucieuse créature comprit qu’elle se perdait en laissant voir ainsi dans son âme ; elle rasséréna ses traits, et, d’une voix gémissante :
— Au nom du ciel, monsieur, dites-moi si c’est à vous, si c’est à votre gouvernement, si c’est à un ennemi que je dois attribuer la violence que l’on me fait.
— On ne vous fait aucune violence, madame, et ce qui vous arrive est le résultat d’une mesure toute simple que nous sommes forcés de prendre avec tous ceux qui débarquent en Angleterre.
— Alors vous ne me connaissez pas, monsieur ?
