— Le hasard, répondit Bussy ; et, maintenant que je vous ai rencontrés, je dirai la Providence.
Et tout ce qui restait de doute dans l’esprit de Saint-Luc s’effaça devant l’œil si brillant et le sourire si sincère du beau gentilhomme.
— Ainsi, vous voyagez ? dit Jeanne.
— Je voyage, dit Bussy en remontant à cheval.
— Mais pas comme nous ?
— Non, malheureusement.
— Pas pour cause de disgrâce ? voulais-je dire.
— Ma foi, peu s’en faut.
— Et vous allez ?
— Je vais du côté d’Angers. Et vous ?
— Nous aussi.
— Oui, je comprends, Brissac est à une dizaine de lieues d’ici, entre Angers et Saumur : vous allez chercher un refuge dans le manoir paternel, comme des colombes poursuivies ; c’est charmant, et je porterais envie à votre bonheur si l’envie n’était pas un si vilain défaut.
— Eh ! monsieur de Bussy, dit Jeanne avec un regard plein de reconnaissance, mariez-vous, et vous serez tout aussi heureux que nous le sommes ; c’est chose très facile, je vous jure, que le bonheur quand on s’aime.
Et elle regarda Saint-Luc en souriant, comme pour en appeler à son témoignage.
— Madame, dit Bussy, je me défie de ces bonheurs-là ; tout le monde n’a pas la chance de se marier comme vous, avec privilège du roi.
— Allons donc, vous, l’homme aimé partout !
— Quand on est aimé partout, madame, dit en soupirant Bussy, c’est comme si on ne l’était nulle part.
— Eh bien, dit Jeanne en jetant un coup d’œil d’intelligence à son mari, laissez-moi vous marier ; cela donnera d’abord la tranquillité à bon nombre de maris jaloux que je connais, et puis ensuite je promets de vous faire rencontrer ce bonheur dont vous niez l’existence.
— Je ne nie pas que le bonheur existe, madame, dit Bussy avec un soupir ; je nie seulement que ce bonheur soit fait pour moi.
— Voulez-vous que je vous marie ? répéta madame de Saint-Luc.
— Si vous me mariez à votre goût, non ; si vous me mariez à mon goût, oui.
— Vous dites cela comme un homme décidé à rester célibataire.
— Peut-être.
— Mais vous êtes donc amoureux d’une femme que vous ne pouvez épouser ?
— Comte, par grâce, dit Bussy, priez donc madame de Saint-Luc de ne pas m’enfoncer mille poignards dans le cœur.
— Ah çà, prenez garde, Bussy, vous allez me faire accroire que c’est de ma femme que vous êtes amoureux.
— Dans ce cas, vous conviendriez au moins que je suis un amant plein de délicatesse, et que les maris auraient bien tort d’être jaloux de moi.
— Ah ! c’est vrai, dit Saint-Luc, se rappelant que c’était Bussy qui lui avait amené sa femme au Louvre. Mais, n’importe, avouez que vous avez le cœur pris quelque part.
— Je l’avoue, dit Bussy.
— Par un amour, ou par un caprice ? demanda Jeanne.
— Par une passion, madame.
— Je vous guérirai.
— Je ne crois pas.
— Je vous marierai.
— J’en doute.
— Et je vous rendrai aussi heureux que vous méritez de l’être.
— Hélas ! madame, mon seul bonheur maintenant est d’être malheureux.
— Je suis très opiniâtre, je vous en avertis, dit Jeanne.
— Et moi donc ! dit Bussy.
— Comte, vous céderez.
— Tenez, madame, dit le jeune homme, voyageons comme de bons amis. Sortons d’abord de cette sablonnière, s’il vous plaît, puis nous gagnerons pour la couchée ce charmant petit village qui reluit là-bas au soleil.
— Celui-là ou quelque autre.
— Peu m’importe, je n’ai point de préférence.
— Vous nous accompagnez alors ?
— Jusqu’à l’endroit où je vais, à moins que vous n’y voyiez quelque inconvénient.
— Aucun, au contraire. Mais faites mieux, venez où nous allons.
— Et où allez-vous ?
— Au château de Méridor.
Le sang monta au visage de Bussy et reflua vers son cœur. Il devint même si pâle, que c’en était fait de son secret, si, en ce moment même, Jeanne n’eût regardé son mari en souriant.
Bussy eut donc le temps de se remettre, tandis que les deux époux, ou plutôt les deux amants, se parlaient des yeux, et de rendre malice pour malice à la jeune femme ; seulement sa malice à lui, c’était un profond silence sur ses intentions.
— Au château de Méridor, madame, dit-il quand il eut repris assez de force pour prononcer ce nom. Qu’est-ce que cela, je vous prie ?
— La terre d’une de mes bonnes amies, répondit Jeanne.
— D’une de vos bonnes amies…, et, continua Bussy, qui est à sa terre ?
— Sans doute, répondit madame de Saint-Luc, qui ignorait complètement les événements arrivés à Méridor depuis deux mois : n’avez vous donc jamais entendu parler du baron de Méridor, un des plus riches barons poitevins et…
— Et… répéta Bussy, voyant que Jeanne s’arrêtait.
— Et de sa fille Diane de Méridor, la plus belle fille de baron qu’on ait jamais vue ?
— Non, madame, répliqua Bussy, presque suffoqué par l’émotion.
Et tout bas le beau gentilhomme, tandis que Jeanne regardait encore son mari avec une singulière expression, le beau gentilhomme, disons-nous, se demandait par quel singulier bonheur, sur cette route, sans à-propos, sans logique, il trouvait des gens pour lui parler de Diane de Méridor, pour faire écho à la seule pensée qu’il eût dans le cœur.
Était-ce une surprise ? ce n’était point probable ; était-ce un piège ? c’était presque impossible. Saint-Luc n’était déjà plus à Paris lorsqu’il était entré chez madame de Monsoreau, et lorsqu’il avait appris que madame de Monsoreau s’appelait Diane de Méridor.
— Et ce château est-il bien loin encore, madame ? demanda Bussy.
— À sept lieues, je crois, et j’offrirais de parier que c’est là et non pas à votre petit village reluisant au soleil, dans lequel, au reste, je n’ai eu aucune confiance, que nous coucherons ce soir. Vous venez, n’est-ce pas ?
— Oui, madame.
— Allons, dit Jeanne, c’est déjà un pas fait vers le bonheur que je vous proposais.
Bussy s’inclina et continua de marcher près des deux jeunes époux, qui, grâce aux obligations qu’ils lui avaient, firent charmante mine. Pendant quelque temps chacun garda le silence. Enfin Bussy, qui avait bien des choses à apprendre, se hasarda de questionner. C’était le privilège de sa position, et il paraissait au reste résolu d’en user.
— Et ce baron de Méridor dont vous me parliez, demanda-t-il, le plus riche des Poitevins, quel homme est-ce ?
— Un parfait gentilhomme, un preux des anciens jours, un chevalier qui, s’il eût vécu au temps du roi Arthus, eût certes obtenu une place à la table ronde.
— Et, demanda Bussy en comprimant les muscles de son visage et l’émotion de sa voix, à qui a-t-il marié sa fille ?
— Marié sa fille !
— Je le demande.
— Diane, mariée !
— Qu’y aurait-il d’extraordinaire à cela ?
— Rien ; mais Diane n’est point mariée : certainement, j’eusse été la première prévenue de ce mariage.
Le cœur de Bussy se gonfla, et un soupir douloureux brisa le passage de sa gorge étranglée.
