— Eh ! M. de Guise ! M. de Guise ! je le fais arrêter, s’il est besoin.
— Ah ! oui, avec cela que les mesures de rigueur vous réussissent.
— Que faire alors ?
Catherine inclina sa tête sur sa poitrine, et réfléchit un instant.
— Tout ce que vous projetez est impossible, mon fils, dit-elle.
— Ah ! s’écria Henri avec un dépit profond, je suis donc bien mal inspiré aujourd’hui !
— Non, mais vous êtes troublé ; remettez-vous d’abord, et ensuite nous verrons.
— Alors, ma mère, ayez des idées pour moi ; faisons quelque chose, remuons-nous.
— Vous le voyez, mon fils, je donnais des ordres.
— Pour quoi faire ?
— Pour le départ d’un ambassadeur.
— Et à qui le députerons-nous ?
— À votre frère.
— Un ambassadeur à ce traître ! Vous m’humiliez, ma mère.
— Ce n’est pas le moment d’être fier, fit sévèrement Catherine.
— Un ambassadeur qui demandera la paix ?
— Qui l’achètera, s’il le faut.
— Pour quels avantages, mon Dieu ?
— Eh ! mon fils, dit la Florentine, quand cela ne serait que pour pouvoir faire prendre en toute sécurité, après la paix faite, ceux qui se sont sauvés pour vous faire la guerre. Ne disiez-vous pas tout à l’heure que vous voudriez les tenir ?
— Oh ! je donnerais quatre provinces de mon royaume pour cela ; une par homme.
— Eh bien ! qui veut la fin veut les moyens, reprit Catherine d’une voix pénétrante qui alla remuer jusqu’au fond du cœur de Henri la haine et la vengeance.
— Je crois que vous avez raison, ma mère, dit-il ; mais qui leur enverrons-nous ?
— Cherchez parmi tous vos amis.
— Ma mère, j’ai beau chercher, je ne vois pas un homme à qui je puisse confier une pareille mission.
— Confiez-la à une femme alors.
— À une femme ! ma mère ! est-ce que vous consentiriez ?
— Mon fils, je suis bien vieille, bien lasse, la mort m’attend peut-être à mon retour ; mais je veux faire ce voyage si rapidement, que j’arriverai à Angers avant que les amis de votre frère lui-même n’aient eu le temps de comprendre toute leur puissance.
— Oh ! ma mère, ma bonne mère, s’écria Henri avec effusion en baisant les mains de Catherine, vous êtes toujours mon soutien, ma bienfaitrice, ma Providence !
— C’est-à-dire que je suis toujours reine de France, murmura Catherine en attachant sur son fils un regard dans lequel entrait pour le moins autant de pitié que de tendresse.
CHAPITRE LXI.
COMMENT LE ROI HENRI III APPRIT LA FUITE DE SON FRÈRE BIEN-AIMÉ LE DUC D’ANJOU ET DE CE QUI S’EN SUIVIT.
Une fois le grand-veneur sorti de la salle à manger, le repas continua plus gai, plus joyeux, plus libre que jamais.
La figure sombre du Monsoreau n’avait pas peu contribué à maintenir les jeunes gentilshommes, car, sous le prétexte et même sous la réalité de la fatigue, ils avaient démêlé cette continuelle préoccupation de sujets lugubres qui imprimait au front du comte cette tache de tristesse mortelle qui faisait le caractère particulier de sa physionomie.
Lorsqu’il fut parti, et que le prince, toujours gêné en sa présence, eut repris son air tranquille :
— Voyons, Livarot, dit le duc, tu avais, lorsque est entré notre grand-veneur, commencé de nous raconter votre fuite de Paris. Continue.
Et Livarot continua.
Mais comme notre titre d’historien nous donne le privilège de savoir mieux que Livarot lui-même ce qui s’était passé, nous substituerons notre récit à celui du jeune homme. Peut-être y perdra-t-il comme couleur, mais il y gagnera comme étendue, puisque nous savons ce que Livarot ne pouvait savoir, c’est-à-dire ce qui s’était passé au Louvre.
Vers le milieu de la nuit, Henri III fut réveillé par un bruit inaccoutumé qui retentissait dans le palais, où cependant, le roi une fois couché, le silence le plus profond était prescrit.
C’étaient des jurons, des coups de hallebarde contre les murailles, des courses rapides dans les galeries, des imprécations à faire ouvrir la terre ; et, au milieu de tous ces bruits, de tous ces chocs, de tous ces blasphèmes, ces mots répétés par des milliers d’échos :
— Que dira le roi ? que dira le roi ?
Henri se dressa sur son lit et regarda Chicot, qui, après avoir soupé avec Sa Majesté, s’était laissé aller au sommeil dans un grand fauteuil, les jambes enlacées à sa rapière.
Les rumeurs redoublaient.
Henri sauta en bas de son lit, tout luisant de pommade, en criant :
— Chicot ! Chicot !
Chicot ouvrit un œil. C’était un garçon prudent qui appréciait fort le sommeil et qui ne se réveillait jamais tout à fait du premier coup.
— Ah ! tu as eu tort de m’appeler, Henri, dit-il. Je rêvais que tu avais un fils.
— Écoute ! dit Henri, écoute !
— Que veux-tu que j’écoute ? Il me semble cependant que tu me dis bien assez de sottises comme cela pendant le jour, sans prendre encore sur mes nuits.
— Mais tu n’entends donc pas ? dit le roi en étendant la main dans la direction du bruit.
— Oh ! oh ! s’écria Chicot ; en effet, j’entends des cris.
— Que dira le roi ? que dira le roi ? répéta Henri. Entends-tu ?
— Il y a deux choses à soupçonner : ou ton lévrier Narcisse est malade, ou les huguenots prennent leur revanche et font une Saint-Barthélemy de catholiques.
— Aide-moi à m’habiller, Chicot.
— Je le veux bien ; mais aide-moi à me lever, Henri.
— Quel malheur ! quel malheur ! répétait-on dans les antichambres.
— Diable ! ceci devient sérieux, dit Chicot.
— Nous ferons bien de nous armer, dit le roi.
— Nous ferons mieux encore, dit Chicot, de nous dépêcher de sortir par la petite porte, afin de voir et de juger par nous-mêmes le malheur, au lieu de nous le laisser raconter.
Presque aussitôt, suivant le conseil de Chicot, Henri sortit par la porte dérobée et se trouva dans le corridor qui conduisait aux appartements du duc d’Anjou.
C’est là qu’il vit des bras levés au ciel et qu’il entendit les exclamations les plus désespérées.
— Oh ! oh ! dit Chicot, je devine : ton malheureux prisonnier se sera étranglé dans sa prison. Ventre de biche, Henri, je te fais mon compliment : tu es un plus grand politique que je ne croyais.
— Eh ! non, malheureux ! s’écria Henri, ce ne peut être cela.
— Tant pis, dit Chicot.
— Viens, viens.
Et Henri entraîna le Gascon dans la chambre du duc.
La fenêtre était ouverte et garnie d’une foule de curieux entassés les uns sur les autres pour contempler l’échelle de corde accrochée aux trèfles de fer du balcon.
Henri devint pâle comme la mort.
— Eh ! eh ! mon fils, dit Chicot, tu n’es pas encore si fort blasé que je le croyais.
