— Voyons, sérieusement, monsieur le baron, reprit le vieillard, qui paraissait décidé à tirer la chose au clair, est-ce que vous avez plus de trente ans ? En vérité, vous ne les paraissez pas.
— Monsieur, dit Balsamo, me croirez-vous, si je vous dis quelque chose de peu croyable ?
— Je ne vous en réponds pas, dit le baron en secouant la tête d’un air narquois, tandis qu’Andrée, au contraire, écoutait de toutes ses forces. Je suis fort incrédule, je vous en préviens, moi.
— Que vous sert-il, alors, de me faire une question dont vous n’écouterez pas la réponse ?
— Eh bien ! si, je vous croirai. Là, êtes-vous content ?
— Alors, monsieur, je vous répéterai ce que je vous ai déjà dit ; non seulement je vous ai vu, mais encore je vous ai connu au siège de Philipsbourg.
— Alors, vous étiez enfant ?
— Sans doute.
— Vous aviez quatre ou cinq ans au plus ?
— Non pas ; j’en avais quarante et un.
— Ah ! ah ! ah ! s’écria le baron en riant aux éclats, tandis que Nicole lui faisait écho.
— Je vous l’avais bien dit, monsieur, dit gravement Balsamo ; vous ne me croyez point.
— Mais comment croire, sérieusement, voyons !… donnez-moi une preuve.
— C’est bien clair, pourtant, reprit Balsamo, sans montrer aucun embarras. J’avais quarante et un ans à cette époque, c’est vrai ; mais je ne dis pas que je fusse l’homme que je suis.
— Ah ! ah ! mais ceci devient du paganisme, s’écria le baron. N’y a-t-il pas eu un philosophe grec, ces misérables philosophes, il y en a eu de tout temps ! n’y a-t-il pas eu un philosophe grec qui ne mangeait pas de fèves, parce qu’il prétendait qu’elles avaient des âmes, comme mon fils prétend que les nègres en ont ; qui avait inventé cela ? C’est… comment diable l’appelez-vous donc ?
— Pythagore, dit Andrée.
— Oui, Pythagore ;
