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ensuite, on se serait tû, peut-être, à jamais.
On aurait clamé afin de se soustraire à l’obsession, à l’idée fixe, à la folie et, qui sait ? au suicide.
Le suicide ! Évité plusieurs fois, un jour, on ne le ratera pas, quand on aura trop souffert. On ne le ratera point ! C’est presque sûr ; à moins que l’on puisse parler, et après, reprendre son bâton et s’avancer péniblement sur la route (ou cyniquement), avec au cœur des étoiles éteintes, des mots bus, des paroles qu’il fallait prononcer, et dont le bruissement restera collé à ce cœur plein de vérités mortes, d’astres éteints, de mots bus.
Et si on écartait le suicide, la folie, elle, pourrait nous prendre, la nuit,
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