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ne guttural s’élance ! Ne dirait-on pas une mappemonde en délire, un symbole précis de l’anarchique cosmos, je ne sais quel dieu barbare, roi diurnal d’un temps meurtrier, qui s’accorde à la sauvagerie des hommes et leur répond à sa manière ? Et les humaines étoiles, qui ne savent pas mentir, elles, et la lune vêtue de mystères et de halos, sont toutes tristes ; elles frissonnent de l’exil du soleil dans une conception de fureur sanguinaire qui s’intitule la force. Le crime de la terre rejaillit jusqu’aux comètes ; les correspondances s’établissent de toutes choses.
Pour que l’iniquité ne soit pas à jamais consacrée, voilà que la faiblesse se fait amour afin de sauver la force qui s’égare. Les étoiles frémissent, pro-
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