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Se feront point les premiers ?
Les artisans bien subtils
Anime de leurs outils
L’airain, le marbre, le cuyvre
Mais chacun ne peut pas suivre
Si haut et brave argument,
Comme un royal monument.
Cestuy son sepulchre a bien,
Et cestuy-ci a le sien :
Mais François, dont la mémoire,
Seule tombe de sa gloire,
Par tout le monde s’estend,
Son sepulchre encor’ attend.
L’édifice elabouré
Dont Mausole est honoré,
Les erreurs Dedaliennes,
Les pointes Egyptiennes,
Et tout autre œuvre parfait
En un jour ne fut pas fait
Qui a le stile assez haut,
Pour espuiser, comme il faut,
Une gloire si féconde ?
Le grand Monarque du monde
De tout peintre et engraveur
Ne cherchoit pas la faveur.
Si me puis-je bien vanter,
De faire ici rechanter
Des trois Angloises Charités,
Qui l’une des Marguerites
Portent aux astres plus hauts
En deux cens pas inégaux.
Les Dieux de nos liens jaloux
T’avoyent plantée entre nous,
Royale fleur de Navarre,
Et puis d’une main avare
T’arrachant de ces bas lieux,
Ils t’ont replantée aux cieux.
Là, le chaud et la froideur
Ne seichent point ta verdeur,
Verdeur que toujours évente.
Un Zephyre, qui doux vente