— C’est mal, sir James, très mal !
L’Américain hocha la tête. La sensiblerie de ces Français lui paraissait parfaitement ridicule en un pareil moment.
Il tenait Bob comme à un chien bien dressé, mais ne lui accordait pas plus de valeur qu’à ce chien. À cette heure de lutte pour la vie, la vie de ce nègre ne comptait pas.
Enfin, sa perte ne regardait que lui, Elliot.
L’heure n’était d’ailleurs pas aux récriminations.
Brutalement secouée, la nacelle heurtait de son tube de sustentation la surface du plateau ; la force ascensionnelle était manifestement encore insuffisante, et, dans le désarroi de ses pensées, l’officier ne put s’empêcher de se dire que la froide cruauté de l’Anglo-Saxon était leur salut à tous, car, avec le poids du nègre en plus, on risquait un traînage d’autant plus redoutable que la vitesse s’accélérait rapidement et qu’au lieu d’un plateau uni comme la banquise, le Patrie franchissait maintenant un amoncellement de blocs erratiques formant ce que les explorateurs appellent un icefield.
Il fallait absolument délester encore la nacelle d’une centaine de kilogrammes et, ne voulant pas sacrifier les trois tubes d’hydrogène restant, plus précieux que les vivres, Georges Durtal fit signe au docteur de saisir avec lui une des trois cantines à vivres.
— Pas celle-là ! s’écria la voix vinaigrée de mistress Elliot.
