autres. C’est même cette particularité qui a décidé en partie sir James à l’emmener. Il est né dans les Montagnes Rocheuses, a couru presque nu dans la neige. Il est le seul qui dispose de ses membres, le seul qui puisse agir.
Mais le seul mouvement qu’on lui ait demandé a déterminé la perte du Patrie !
500 mètres ! dit l’aiguille du baromètre.
Maintenant Georges Durtal, par un effort violent de volonté, s’est ressaisi…
Comme aux créatures d’élite, le calme lui revient avec le sentiment de la responsabilité. D’ailleurs, le froid terrible, qui le glaçait aux altitudes de 2.000 mètres, semble tomber tout d’un coup. Ce n’est pas une apparence : la température remonte de 20 degrés dans le court intervalle qui sépare 1.800 de 500 mètres ; les poitrines se soulèvent, haletantes, sous cette brusque détente, et il semble à l’officier du génie qu’il recouvre soudain la liberté de ses doigts…
— Le lest ! sir James…
Il parvient à détacher un des sacs supendus au bordage et à le lâcher au dehors. L’Américain l’imite. Trois, quatre, cinq sacs sont détachés.
La chute est certainement ralentie, mais la soupape reste ouverte ; le ballon se creuse par en dessous… Le gaz continue à s’échapper, dans un ronron lugubre…
Plus que 300 mètres jusqu’au sol. Que faire pour enrayer ce choc ?…
L’officier du génie a songé à couper l’allumage, à
