gouttes de chacune, et, finalement, posa sur la table une éprouvette contenant une certaine solution. Il tenait dans sa main droite une bande de papier-tournesol.
— Vous arrivez au moment décisif, Watson, dit-il. Si ce papier reste bleu, tout va bien. S’il devient rouge, il y va de la vie d’un homme.
Il plongea son papier dans l’éprouvette, et le papier devint immédiatement d’un rouge terne et sale.
— Hum ! je le pensais bien, fit-il. Je suis à vous dans un instant, Watson. Vous trouverez du tabac dans la pantoufle persane.
Revenu à son pupitre, il griffonna plusieurs télégrammes, qu’il remit à un domestique. Puis il se laissa tomber sur un siège en face de moi, et, relevant ses genoux maigres et osseux, il les enlaça de ses mains.
— Un petit crime bien banal, fit-il. Vous m’apportez quelque chose de mieux, j’imagine. De quoi s’agit-il ?
Je lui tendis la lettre ; il la lut avec la plus vive attention.
— Elle ne nous dit pas grand’chose, hein ? remarqua-t-il en me la rendant.
— Assurément, non.
— Et, pourtant, l’écriture est intéressante.
— Mais ce n’est point la propre écriture de Phelps.
