— Les voici, mes arguments, Jeff me dit-il, si jamais un de ces Anglais au foie blanc ose me donner un démenti.
Je tentai de l’arrêter, Messieurs, mais il n’était pas homme à se laisser convaincre si aisément, et il se mit à tenir des propos tels que personne ne pouvait les endurer.
Oui, un graisseur lui-même aurait pris feu, si vous lui aviez tant parlé du pays de la Graisse.
Il y eut de l’émotion dans le bar, et chacun mit la main sur ses armes, mais avant qu’ils eussent le temps de les tirer, on entendit une voix calme, partant du côté du poêle, dire :
— Faites vos prières, Joe Hawkins, car, par le ciel, vous êtes un homme mort.
Joe fit demi-tour et fit le geste de prendre son arme, mais ça ne servait à rien.
Tom Scott était debout et le tenait sous son Derringer.
Sa face pâle était souriante, et c’était le diable en personne qu’on voyait dans ses yeux.
— Ça n’est pas que le vieux pays se soit montré bien tendre pour moi, dit-il, mais jamais personne n’en dira du mal devant moi.
Pendant une ou deux secondes, je vis son doigt presser peu à peu sur la gâchette.
Puis il éclata de rire, et jetant son révolver à terre :
