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nous, les cylindres d’oxygène sur le chariot de l’homme d’équipe.
« Alors, vous aussi ? fit-il. Le mien est déjà dans le fourgon. Qu’est-ce que peut bien mijoter le cher vieux ?
— Avez-vous lu sa lettre dans le Times ? demandai-je.
— À propos de quoi ?
— Balivernes ! jeta Summerlee, d’un ton âpre.
— Ou je me trompe, ou cette histoire d’oxygène se rattache à sa lettre.
— Balivernes ! » répéta Summerlee, avec une inutile violence.
Nous nous étions installés en première classe, dans le compartiment des fumeurs, et déjà le professeur avait allumé sa vieille petite pipe, dont le fourneau de bois calciné piquait une rougeur d’incendie à la pointe de son grand nez batailleur.
« L’ami Challenger est un maître homme,
