était l’évidence de ses sentiments qu’ils provoquèrent l’ironie de son collègue.
« À l’avant-scène jusqu’au bout, Challenger, goguenarda Summerlee.
— Il paraît, » répondit Challenger avec suffisance.
Et regardant la longue perspective des rues, muettes et peuplées de deuil :
« Mais je ne vois pas l’utilité de nous attarder à Londres. Je suis d’avis que nous rentrions à Rotherfield, pour délibérer sur la meilleure façon de mettre à profit les années qui nous restent. »
Des mille visions que nous offrit la cité morte, je n’en évoquerai plus qu’une : l’intérieur de la vieille église de Sainte-Marie, près de laquelle nous attendait notre auto. Quand, parmi les corps épars, nous eûmes gravi les marches et poussé la porte, un spectacle imprévu frappa nos yeux. L’église
