gel, comme le type le plus complet de l’humanité.
Les deux amis étaient encore à travailler ensemble, l’un lisant dans un traité d’anatomie pendant que l’autre, un crâne à la main, y suivait les détails indiqués dans le texte, quand les tintements graves de la cloche à l’église de Saint-Grégoire annoncèrent minuit.
« Écoute, dit Schlegel, en fermant brusquement le livre et étirant jusque vers le feu flambant ses longues jambes, nous voici au matin de Noël, vieil ami ! Dieu veuille que ce ne soit pas le dernier que nous passions ensemble !
— Pourvu seulement que nous passions ces maudits examens avant le prochain Noël ! répondit Strauss. Mais, vois-tu, Otto, une bouteille de vin ne serait pas hors de saison, j’en ai monté une tout exprès. »
Et son honnête figure d’Allemand du Sud tout éclairée d’un sourire, il tira de derrière une pile de livres et d’ossements qui se trouvait dans un coin une bouteille de vin du Rhin au col allongé.
« C’est une de ces nuits où l’on se trouve si bien chez soi, dit Otto Von Schlegel, en contemplant le paysage tel que le faisait la neige ; il règne par là-bas un froid noir et cinglant. À ta santé, Léopold !
— Lebe Hoch ! répondit son camarade. C’est un vrai soulagement de laisser là les os sphénoïde et ethmoïde pour un moment. Mais quelles nouvelles dans le corps, Otto ? Graube s’est-il battu avec le Souabe ?
