il serait tiré comme par deux forces contraires, et marcherait de guingois dans le chemin de la vie, comme j’en vois une infinité également gauches dans le bien et dans le mal.
C’est ce que nous appelons des espèces, de toutes les épithètes la plus redoutable, parce qu’elle marque la médiocrité et le dernier degré du mépris. Un grand vaurien est un grand vaurien, mais n’est point une espèce. Avant que la molécule paternelle n’eût repris le dessus, et ne l’eût amené à la parfaite abjection où j’en suis, il lui faudrait un temps infini ; il perdrait ses plus belles années. Je n’y fais rien à présent, je le laisse venir, je l’examine. Il est déjà gourmand, patelin, fourbe, paresseux, menteur ; je crains bien qu’il ne chasse de race.
MOI. — Et vous en ferez un musicien, afin qu’il ne manque rien à la ressemblance ?
LUI. — Un musicien ! un musicien ! Quelquefois je le regarde en grinçant les dents, et je dis : Si tu devais savoir une note, je crois que je te tordrais le cou.
MOI. — Et pourquoi cela, s’il vous plaît ?
LUI. — Cela ne mène à rien.
MOI. — Cela mène à tout.
