Votre auteur était modeste et prudent.
Il craignait que le sentiment tendre qu’on avait pour lui ne tînt au cas que l’on faisait de son mérite littéraire.
Cela se pourrait.
Qu’une chute publique ne le dégradât un peu aux yeux de sa maîtresse.
Que moins estimé, il ne fût moins aimé. Et cela vous paraît ridicule ?
C’est ainsi qu’on en jugea. La loge fut louée, et il eut le plus grand succès : et Dieu sait comme il fut embrassé, fêté, caressé.
Il l’eût été bien davantage après la pièce sifflée.
Je n’en doute pas.
Et je persiste dans mon avis.
Persistez, j’y consens ; mais songez que je ne suis pas une femme, et qu’il faut, s’il vous plaît, que vous vous expliquiez.
Absolument ?
Absolument.
Il me serait plus aisé de me taire que de déguiser ma pensée.
Je le crois.
Je serai sévère.
C’est ce que mon ami exigerait de vous.
