qui eût permis à l’injustice et à la haine publiques de faire tous leurs progrès, ils auraient dû le regarder comme l’exécrable assassin de toute une famille.
— C’est ce qui arriva, et ce qu’ils firent.
— Bon !
— Si vous ne m’en croyez pas, adressez-vous à quelques-uns de ceux qui sont ici ; et vous verrez comment ils s’en expliqueront. S’il est resté seul dans le salon, c’est qu’au moment où il s’est présenté, chacun lui a tourné le dos.
— Pourquoi donc ? On sait qu’un homme est un coquin ; mais cela n’empêche pas qu’on ne l’accueille.
— L’affaire est un peu récente ; et tous ces gens-là sont les parents ou les amis de la défunte. Mme de La Carlière mourut, la seconde fête de la Pentecôte dernière, et savez-vous où ? À Saint-Eustache, à la messe de la paroisse, au milieu d’un peuple nombreux.
— Mais quelle folie ! On meurt dans son lit. Qui est-ce qui s’est jamais avisé de mourir à l’église ? Cette femme avait projeté d’être bizarre jusqu’au bout.
— Oui, bizarre ; c’est le mot. Elle se trouvait un peu mieux. Elle s’était confessée la veille. Elle se croyait assez de force pour aller recevoir le sacrement à l’église, au lieu de l’appeler chez elle. On la porte dans une chaise. Elle entend l’office, sans se plaindre et sans paraître souffrir. Le moment de la communion arrive. Ses femmes lui donnent le bras, et la conduisent à la sainte table. Le prêtre la communie, elle s’incline comme pour se recueillir, et elle expire.
— Elle expire !…
— Oui, elle expire bizarrement, comme vous l’avez dit.
— Et Dieu sait le tumulte !
— Laissons cela ; on le conçoit de reste, et venons à la suite.
— C’est que cette femme en devint cent fois plus intéressante, et son mari cent fois plus abominable.
— Cela va sans dire.
— Et ce n’est pas tout ?
— Non, le hasard voulut que Desroches se trouvât sur le passage de Mme de La Carlière, lorsqu’on la transférait morte de l’église dans sa maison.
— Tout semble conspirer contre ce pauvre diable.
