— Qui je suis ? répond l’inconnu : tu le sauras bientôt. — Ce que je veux ?… Justice.
— Je vous ai donc fait tort ? reprend Pierre Bouet, convaincu qu’il a affaire à un revenant.
— Oh ! oui, bien tort !
— Je réparerai.
— C’est ton devoir.
— Je vous ferai dire des messes, je prierai pour votre âme.
— Je n’ai que faire de tes messes, et mon âme est bien là où elle est.
— Malheureux ! vous ne voulez pas de messes ?… Vous vous trouvez bien dans le purgatoire ?…
Et le père Bouet se signe avec frayeur.
— Hé ! hé ! ricane le sinistre personnage, tu me crois donc mort, vieux pingre !… En effet, ça ferait peut-être mieux ton affaire : tu jetterais à mes os l’aumône de quelques messes, et tout serait dit !… Mais détrompe-toi : je suis vivant, et je ne me contenterai pas d’une bouchée de pain.
— Qui donc êtes-vous ? Cette voix ! murmure le vieillard ahuri.
— Regarde ! se contente de répondre
