Les deux hommes ne se le firent pas répéter et sortirent précipitamment.
Une fois qu’ils furent en plein air et à quelque distance de la masure, Antoine dit à son compagnon :
— Hein ! qu’en penses-tu ? n’avais-je pas raison de croire la petite à jamais perdue ?
— Que le diable emporte cette vieille guenille de femme ? grommela Ambroise, encore ému de ce qu’il venait d’entendre.
— Chut ! les sorcières ont l’oreille fine.
— Ça m’est égal.
— Malheureux ! ne crains-tu pas ?
— Je n’ai plus peur… je ne veux plus avoir peur. Un homme est un homme, après tout. Qu’elle me jette des sorts, si elle le veut : ça ne m’empêchera pas de dire que cette furie-là a une vilaine frimousse et que je la crois capable de bien des choses.
— Doucement, Ambroise, doucement.
— J’en mettrais ma main dans le feu… Vois-tu, Antoine, il est impossible que le bon Dieu donne à une créature humaine une figure aussi repoussante, si elle n’a pas une âme à l’équipollent.
— Cette idée !… On voit tous les jours
