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— Me consulter ?… Ah ! ah !… Une belle heure, ma foi, pour rendre des oracles ! C’est à minuit que les esprits rôdent dans les campagnes et qu’ils sont plus faciles à apprivoiser. Que voulez-vous savoir, mes enfants ?

— Nous voulons savoir ce qu’est devenue la fille à Pierre Bouet.

— La fille à Pierre Bouet, cette petite blonde jetée sur les rivages de l’île par une nuit de tempête ?

— Précisément, la mère. Elle a aujourd’hui dix-sept ans.

La vieille tressaillit ou feignit de tressaillir.

— Qui êtes-vous, demanda-t-elle avec autorité, vous qui cherchez à pénétrer les secrets du monde intermédiaire ?

— Moi, je suis le frère de Pierre Bouet, répondit Antoine.

— Et, moi, son ami, ajouta Ambroise.

La Démone s’était levée, comme en proie à une grande surexcitation. Elle marcha quelque temps dans la pièce, redressant sa taille exiguë et marmottant des paroles incohérentes. Finalement elle s’arrêta en face des deux hommes et fixant sur eux ses prunelles verdâtres :